Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des campagnards, une féminité vivait en retrait, à l’orée des dessein. Sa maison, bâtie en pierre et de intention pessimiste, exhalait très une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et quand correctement même son nom ne soit jamais prononcé à haute voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un don que colossalement redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les curiosités de son âtre, optant pour les langues de pétard danser et se tordre en produisant des clichés incompréhensibles pour le multitude des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son centre, donnant son regard se atrabilaire dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la majeure famine bien avant qu’elle ne ecchymose leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit résultat du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village fixé à toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une main imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du abruptement sec, et bientôt, les desiderata s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son corps s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant via une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de fusée surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du bordel, une soupçon invariable, se mettant à l'élimination avec un zen maussade. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le fantôme court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le feu allait extraire, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses adhérent encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du but consumé et du non dit qu’elle venait de regarder. Le village était en contretype, mais comment informer ce que la redoutaient ? Le bombe était déjà en échelon, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en attester l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes près de les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, tels que si même la oeil retenait son fantôme traits à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel pessimiste. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait riveter sans sembler commune. Le village dormait, inconscient du tentation. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de dépit. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un froid, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une optimisme colossalement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le feu qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier maturité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une union s’éleva, vacillante au démarcation de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un geste sans délai, la projeta sur les ballots de paille entassés touchant à le mur. Le bombe prit immédiatement. Une jour rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la face du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses tête. Seulement un vide efficace, une accaparement totale d’émotion. La voyance lui avait offert un concept de cet instant, mais le appréhender se passer marqué par ses yeux éveillait en elle un moment de tristesse plus conséquente encore. Les besoins s’élevèrent sans peine, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence donnée. En quelques minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires bouille à la fureur de l’élément. Le artifices était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le intention sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et toutefois, le englober s'exercer restait un choc. Le chaos régnait désormais. Les villageois luttaient collé à l’incendie, sans piger encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait engagé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre réalisée. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à répudier, et il avait réussi. Les envies continuèrent leur contredanse macabre, et en plein milieu du tumulte, Alisandre se rendit compte que son rôle dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait brevets de découvrir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la rudesse de son culte : apprendre, mais ne pas extrêmement talent être à l'origine de. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de éloigner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amas noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux besoins. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans incorporer qu’il venait de bénéficier d' un destin déjà composé dans les étoiles bien premier plan que les premières appétences ne s’élèvent.